Max Richter

-L'escalier-

Là-haut un peu plus

de lumière.

C'est elle qui descend

les marches

et m'appelle.

Un pas après l'autre

je vois mieux

la prairie qui respire.

Le regard est au large.

Là-haut, je n'y suis pas.

En bas, je ne veux pas rester.

Il fait trop sombre.

Il fait trop froid.

Si je tiens une main

qui en tient une autre

qui en tient une autre,

nos peurs tomberont.

Aide-moi je t'aide,

fort quand tu es fragile,

fragile quand tu es fort.

Ne me laisse pas 

au pied de l'escalier.

Je ne te laisserai pas en bas.

Et si je redescends

tu seras là.

Et si tu glisses

je te rattraperai,

une marche après l'autre

une marche

après 

l'autre.

-Entre soir et matin-

Entre soir et matin,

la nuit si longtemps

a résisté.

Mais aucune obscurité

ne peut retenir

le cri de la lumière

Brève rencontre

Ténacité

Options

Il ne se voit pas mais il est là !

Prends garde,

tiens-toi sur tes gardes.

la garde meurt mais 

ne se rend pas

Garde à vous !

Oh ! garde, garde, garde,

toutes ces chasses gardées !

Envie soudaine de baisser la garde,

d'ouvrir la fenêtre

de tirer le rideau,

de respirer.

Regarde,

il n'y a rien à garder.

Oh, s'abandonner,

seulement s'abandonner.

Un texte de mars 2014

Eloignement, comme un départ, tu quittes immobile ce qui n'était pas, du sable, rien ! Tu es à ta fenêtre avec le jour qui ne veut pas se lever, et le chant d'un oiseau qui se répète, qui se répète ! Deux colombes passent, cherchent un gîte. Légère bruine, paysage en pleurs après le trop fort soleil d'hier ! Tu consens à cela. Passera aussi par là le vol fragile d'un oiseau ! Ta maison est calme. Elle vogue dans sa patience à elle. Elle prend avec ses murs et ses parquets tous les moments du temps. Elle se dispose à être maison pour accueillir un être humain et sa poussière. Tu as vécu, tu vivras, et entre les deux, des petits riens forment un chemin, remettre une pince à l'atelier, éplucher les choux de Bruxelles qui jaunissaient ! Tout est tombé. Tu vois clair. Une grande clarté qu'aucun nuage ne peut envahir ! Les quelques arbres que tu aperçois au loin sont devenus des frères. Ils sont juste à leurs places d'arbres. Ils n'ont pas à faire d'efforts pour se couvrir de feuilles et de fleurs. Tu vis ce que tu as à vivre, comme on laisse partir un enfant vers son océan. Toi, tu donnes seulement une caresse à ton jour. Tu regardes ce qu'il t'offre comme on ouvre une caisse oubliée dans un grenier.Tu prends soin de tes moments comme tu prenais soin de ceux qui maintenant n'ont plus besoin de toi. Tu es là, jardinier de ta terre quotidienne. Tu ne refuses pas cette odeur un peu âcre. Tu égrènes ton réel, tu tamises doucement la vie que tu aimes !

Jour gris.

si légère

 la fleur de prunus.

A quoi sert mon fardeau ?

Pasolini et Bach

S'établir nomade, chérir cette marche, ce déplacement, cette traversée, être dans ce mouvement même de l'arbre qui se couvre de chatons, respire à sa manière les effluves du soleil, voilà où tu en es, comme si avec ton cri, tu élargissais les contours d'une bouche emplie d'ombres qui font mal !Ce matin, les primevères étaient le seul poème. Au centre de leurs corolles, il y avait de quoi disparaître, se taire à jamais !
Dans ce que tu veux prendre, dans ce que tu veux saisir, là-bas, derrière la colline, derrière ton espace à toi, il n'y a rien. Quitte l'espoir d'un giron qui effacerait tes lézardes ! Tu ne voyais pas la joie qu'il y a d'entrer en relation avec un autre être, ou l'écorce d'un arbre, et même une pierre, ou un verre à moitié plein qui capte les éclats de la lumière. Tu chevauches le vent ou le vent te chevauche. Tu le suis comme la sterne, ailes immobiles, qui se laisse happer par le courant de l'air au bord de la falaise. Ton regard devient caresse pour que se tisse la tunique d'un songe qui n'est pas une illusion. Tu écoutes au bord des jardins, près de l'or des jonquilles, ou de la blancheur des pâquerettes, un peu rosie par un sang inconnu. Tu écoutes l'enfant muet, fier comme artaban, sur son vélo qui a des ailes !  Tu écoutes un battement de coeur tout proche, mouvement, mouvement, le tic-tac d'une horloge qui n'est plus là pour l'heure, mais qui avance ! Tu écoutes un visage qui passe à ton côté, qui devient une flamme, ne te quitte pas ! Tu écoutes le paysage vacillant du soir encore couvert de paillettes d'or du grand soleil d'aujourd'hui ! Ton espérance n'est plus une idée que l'on brandit, mais ta respiration même, une inspiration , une expiration qui accompagnent un élargissement ! Atteindre est un verbe qui s'est brisé pour toi. Accueillir te reste comme une fleur offerte que tu ne veux pas voir faner ! 

Mars 2014

Primevères du jardin de Villers

Je t'appelle

Le commencement

est doux

comme un chaton.

La fin le sera-t-elle ?

Le commencement

est si fragile;

Se durcir, pourquoi ?

Si seulement

la dernière neige

emportait 

la dernière tristesse.

Si seulement ses flocons

effaçaient la suie de l'hiver,

essuyait l'âme

encore transie

Mais elle est partie

sans appeler

le printemps

-Avec-

Il attend

sans attendre,

une voix,

un pas,

une silhouette,

un bruit de clef.

Il pleure,

il rit

avec.

Sa joie

n'est plus lui.

-Jamais personne-

Pendant que les lumières s'allument,

que des paroles s'échangent,

les nuages sans langage

poursuivent leur chemin.

Jamais personne ne saura

même les plus savants

quand ils disparaîtront

A l'élan des branches

la lune reste indifférente.

Bientôt l'arbre chantera.

La pleine lune sourira

le feuillage dansera

dans la brise de printemps

Dans la prose on m'enferme-

Comme au temps où, petite fille,

on me mettait dans un placard

parce qu'on me voulait "tranquille".

"Tranquille"! Ah ! s'ils avaient pu voir

mon cerveau qui tournait en rond,

ils auraient, aussi sages,

enfermé un oiseau pour trahison !

 

Emily Dickinson

 

 

La prière de Dante

La neige s'est posée

où elle voulait.

l'arbre l'a accueillie

sans se défendre.

La neige fondra sans résister.

l'arbre ne retiendra rien.

Oh ! liberté.

L'enfance est ronde.

l'enfance est cercle,

l'enfance danse,

pied-de nez aux grilles

fraîchement repeintes,

qui ne servent à rien !

L'enfance passe,

l'enfance trépasse

derrière les murs

qui ne rient plus,

les murs bien propres

qui ne supportent pas la tache.

Les fleurs ploient,

les fleurs résistent.

Comme si elles étaient sûres

que le printemps l'emportera.

                                        Schubert Ständchen : 

                                        Camille Thomas et                                                    Beatrice Berrut

-La tulipe à l'intérieur-

Tout est là,

tout me parle.

La tulipe à l'intérieur

de la maison,

derrière la vitre

capte la moindre lumière.

Elle s'ouvre comme l'aube pointe

on ne sait comment.

Oui, comment comprendrait-elle

la nuit d'un cœur humain ?

Je la regarde.

Elle s'ouvre en se reposant.

J'aimerai faire comme elle.

Tout est là,

tout est calme.

La tulipe à l'intérieur de la maison

s'ouvre sans personne.

Elle n'a pas besoin de regard.

Elle est sa paix.

Je ferme les yeux, une porte s'ouvre.

La lumière coule à flots,

soleil dans la grisaille.

Je la laisse me rejoindre,

y mets les visages que j'aime.

Tout est là,

tout s'apaise.

Tu es là encore

Jette en l'air

ta peur

Bientôt

ton temps arrive

bientôt

le ciel pousse

sous l'herbe

tombent les larmes

dans le rien

encore

L'œillet

embaume

encore tu dois offrir

les mots chéris

Tu es là encore

Deviens ce que tu es

donne ce que tu as

Rose Ausländer

Il n’y a, en fait d’infini, que le ciel qui le soit à cause

de ses étoiles, la mer à cause de ses gouttes d’eau,

et le cœur à cause de ses larmes. Par là seul il est

grand, tout le reste est petit.

Correspondance: A Louise Colet 9 août 1846 - Gustave Flaubert

-Un soir de mars-

Pas besoin de mots,

soudain,

La grâce d'un arbre.

                                     -Il y a 4 ans-

Peut-être ce jour viendra-t-il où tu n'auras plus rien à écrire ? Peut-être suffira-t-il de contempler le réel dans ses infinies possibilités comme cette lune au bout d'une branche, ce corbeau sur un fil, ou les reflets mystérieux de l'eau dans un lavoir ? Peut-être avanceras-tu dans l'existence soudainement devenu muet comme une pierre que le soleil réchauffe ? Ce qui est vraiment est tellement plus loin que les mots, comme cette lueur dans le regard d'une biche surprise à l'orée de la forêt, ou la branche d'un arbre qui se met à grincer quand se lève le vent qui vient de la mer ! Tu penses à cette phrase d'un poète que tu aimes :"Je suis ici l'erreur qui s'apaise !" Tu es ici des mots qui reflètent avec peine un peu de cette lumière ! Toujours quelque chose t'échappe. Cela est sur le bout de tes lèvres, mais jamais ne sera prononcé ! Tu as à être l'homme qui s'incline, se retire et s'efface. Tu ne peux rien protéger, tu ne peux rien défendre. Il y a seulement la simple évidence qui demeure au pied de pensées mortes, un étonnement, une stupeur. Tu le trouves parfois dans un regard d'enfant qui ne calcule rien, joue des heures à passer la main sous l'eau du robinet, prépare avec soin une soupe d'herbes et de fleurs au fond du jardin. Tu l'aperçois quand la lune vient se poster à la fenêtre comme pour accompagner d'un halo de blancheur la respiration des dormeurs ! C'est ainsi que tu acceptes de n'y rien comprendre, même si tu aimerais nager dans un océan de douceur ! Tu passerais sans peine sous le bruit effarant des mots d'ordre et des slogans, échapperait à la fureur de ceux qui utilisent le monde et n'en laissent qu'une dépouille ! Tu veux être un homme qui a conscience qu'à tout moment des vies se brisent. Tu accompagnes ainsi ceux qui appellent à la tendresse. Le jardin, l'hiver, n'est pas en deuil. Sous le givre et la pourriture des feuilles, des graines sont un mystère à elles-même. Chacun est enfoui dans une terre. Personne n'en sait rien. Combien de temps avant que cela lève !

Mars 2014

Douceur

Je dis : douceur.

Je dis : douceur des mots
Quand tu rentres le soir du travail harassant
Et que des mots t'accueillent
Qui te donnent du temps.

Car on tue dans le monde
Et tout massacre nous vieillit.

Je dis : douceur,
Pensant aussi
À des feuilles en voie de sortir du bourgeon,
À des cieux, à de l'eau dans les journées d'été,
À des poignées de main.

Je dis : douceur, pensant aux heures d'amitié,
À des moments qui disent
Le temps de la douceur venant pour tout de bon,

Cet air tout neuf,
Qui pour durer s'installera.
Guillevic ("Terre à bonheur" - éditions Seghers, 1952

Des cailloux, des brindilles et beaucoup d'amour

La cafetière rouge

dans un escalier

d'un immeuble inconnu

-Merci-

L'arc-en-ciel

est le signe

que c'est possible.

J'ai tendu la main

et tu l'as prise

mon cri aussi

tu l'as compris.

merci

Les arbres n'ont pas

la mémoire courte.

l'homme, si.

 En un tour de main

il a abattu des histoires.

je présente

trois d'entre elles,

qui auraient bien voulu continuer.

-Les petits feux-

Au coeur des crocus

des petits feux

se tournent vers le ciel.

Les fleurs chantent

à leur manière.

Même sous la pluie,

elles tendent leurs pétales

 vers le soleil.

Parfois je suis aveuglé

par la nuit.

Tant de cris

qui viennent à mes oreilles.

Vais-je laisser

ce petit feu s'éteindre ?

Que peut réchauffer

un coeur en cendres

ou un coeur qui s'endurcit

dans sa vérité ?

Mais je ne suis pas seul

à l'intérieur.

Quelqu'un m'appelle.

Viens, viens avec moi

au large.

Ta flamme plus jamais

ne mourra

si tu la partages.

Même le soir est lumière

Lever les yeux

suffit parfois.

le bout des chaussures

me tue

-La première jonquille-

La première jonquille

c'est comme l'étoile du Nord

qui se lève avant toutes les autres.

Dans la prairie une enfant

joue à  se perdre 

entre les fleurs jaunes.

Elle leur demande

la permission :

"Puis-je cueillir

quelques unes

d'entre vous ?"

l'enfant court 

à la maison

pour leur trouver 

une place

Et près de la fenêtre

de petits soleils

dansent toute la journée.

Qu'il pleuve et qu'il vente,

les jonquilles éclairent la pièce 

même quand la lumière est éteinte.

Et l'enfant

sur un grand cahier

écrit son rêve

près des fleurs

qui ont comme elle

besoin d'un regard.