-Paysage   de Jean Tardieu- Non, la terre n'est pas couverte d'arbres, de pierres, de fleuves : elle est couverte d'hommes.     Si les meilleurs sont enfermés dans un long supplice, s'il n'y a plus que le mensonge qui se montre, chamarré de fausses prairies,     si quelqu'un te dit : « Admire le soleil ! »  — et tu ne vois que le miroitement de la boue, ou bien : « Fais ton devoir ! » — et on te tend un couteau pour égorger ta mère et ton frère,    alors tous les arbres sont abattus, les pierres noircissent et s'effritent, les fleuves sont des cloaques infâmes.               Tu ne peux plus avancer, tu n'oses plus regarder ni entendre. Méfie-toi du mouvement des feuilles : de patients imposteurs les agitent pour te perdre. Dans le bourdonnement touffu de la batteuse, un monstre caché guette le grain. Tu te détournes avec horreur.     Brusquement, un jour d'été les démons ôteront leur masque, et désignant vingt millions de cadavres alignés, éclateront de rire :  « Hein ! quelle bonne farce ! »     Aussitôt, les vrais hommes remonteront au grand jour. Même ceux qui sont morts. Ils parleront droit et juste, à haute voix. Alors il y aura de nouveau des arbres, des pierres, des fleuves.     Tu longeras un mur : il te répondra gentiment. Tu prendras une branche, elle te dira « Je t'aime », tu pourras la serrer sur ton cœur.

Jean Tardieu

Jours pétrifiés 

Gallimard, 1948

Avant la neige

Immobilité des arbres au crépuscule

L'autre monde surgit

Loin

Le chemin cesse

Les murs tombent

Les oiseaux de velours épient la nuit

Tout commence.

Georges Jean

Parcours immobiles

le dé bleu, 1995

-Chatons-

Les légers chatons du noisetier

attendent le printemps.

Tout refermés, comme craintifs,

ils oscillent dans le vent.

Fragilité. Un coup de vent trop fort.

Ils jonchent le trottoir.

Ou en hiver, une gangue de glace

les emprisonne.

Parfois, je ne sais plus.

Le langage disparaît.

Je suis un chaton

qui peut être emporté.

Pas plus qu'un chaton.

Ne me demander rien.

Ce n'est pas cela qui compte.

Je n'arrive pas à le dire.

Le chaton dit cela mieux que moi.

Un verre d'eau pure aussi

au rebord d'une fenêtre.

Oui le vide aussi pour

qu'advienne autre chose,

des compréhensions insoupçonnées

qui traversent tout l'être,

pour que je me retrouve

pour que tu te retrouves,

que nous nous serrions dans les bras

et sans rien dire comprenions

que la paix est là.



Unité

Un arbre dans le matin

Et trois nuages pour la beauté

L'herbe tremble, presque rien,

Je vais peindre sur du papier de soie

Le vent, quelle couleur ?

Et la pluie, si elle vient ?

La terre tourne lentement

On voit juste bouger les feuilles

Les secondes vont au rythme du cœur

Je suis au monde

J'ai le temps

Marc Baron

Louange

Louange aux mélèzes,

à leurs ombres

traversées d'or !

Louange aux rochers

qui du schiste au granit,

du grès au calcaire

prennent corps et figures

quand le soir descend !

Louange aux arbrisseaux,

aux aulnes et aux cytises

qui bordent les sources

des secrètes naissances !

Louange aux mauves des fossés,

aux graines d'épilobe

qui se libèrent et voguent

au gré des murmures du vent,

et aux fleurs étoilées

dont la joubarde est reine !

Louange aux arbres morts

dont les troncs cendrés

sont des lanières de fouets

au coeur des forêts !

Louange à la géométrie

jaune et noire de la chenille,

à la peluche des bourdons,

aux fourmis ivres des sentiers,

à l'araignée qui distille son venin

sur les ombellifères aimées du vent !

Louange au rapace

qui lance un cri strident

avant de disparaître

derrière la crète

où brûle le crépuscule

avec quelques arbres

perdus dans les rochers !

Hier matin

Un arbre à l'Asnée

Les trois cheminées

Ce matin

Ecoute la flûte de roseau et sa plainte, comme elle chante la séparation : 

on m'a coupé de la jonchaie, et dès lors ma lamentation fait gémir l'homme et la femme. 

J'appelle un cœur que déchire la séparation pour lui révéler la douleur du désir. 

Tout être qui demeure loin de sa source aspire au temps où il lui sera uni. 

Feu et non vent : tel est le son de la flûte. Périsse qui n'a point cette flamme !

Rumi

J’étais morte pour la Beauté – mais à peine

M’avait-on couchée dans la Tombe

Qu’un Autre – mort pour la Vérité

Etait déposé dans la Chambre d’à côté –

Tout bas il m’a demandé « Pourquoi es-tu morte ? »

« Pour la Beauté », ai-je répliqué

« Et moi – pour la Vérité – C’est Pareil –

Nous sommes frère et sœur », a-t-Il ajouté –

Alors, comme Parents qui se retrouvent la Nuit –

Nous avons bavardé d’une Chambre à l’autre –

Puis la Mousse a gagné nos lèvres –

Et recouvert – nos noms –

Emily Dickinson

La feuille qui m'a parlé

aujourd'hui

-Merci soleil-

Le corbeau réchauffe

ses vieux os

en haut d'un bouleau.

Il ne veut pas que disparaisse

le soleil.

Je ne veux pas disparaître

avant d'avoir chuchoté

au plus haut de l'arbre :

"Soleil, reste avec moi"

Tes rayons sont

comme des bras qui me portent

et ta chaleur entoure de douceur

la flamme qui peine

à rester allumée

dans la grotte de mon cœur.

J'ai un peu froid ce soir.

Le soleil a disparu.

Reste seulement la foi

en ton passage dans ma vie.

La nuit se parsème d'étoiles

J'orne la mienne

avec les heures ensoleillées

de tes caresses.

Merci soleil, même si ton aube tarde.

Je guette ton retour

les yeux fermés 

dans le noir,

ouvre la main

pour ne rien retenir.

De quoi aurais-je peur ?

Je vis déjà dans l'espérance

que rien ne peut séparer

ceux qui aiment ta lumière.

"Un homme à qui suffisent quelques arbres, un oiseau qui passe, la couleur des choses, l'habitude d'un chemin, pour éprouver du contentement à exister, est un homme privilégié, car il sait d'expérience que le bonheur n'est pas dans la possession des choses, ni dans la domination des êtres, mais dans la dépossession de soi. Et c'est pour cela qu'il éprouve une dilatation du coeur et de l'âme"

Jean Sulivan "Bloc-Notes"

             

Beethoven Piano Sonata No. 31, op. 110 - III

-L'oeil de la nuque-

Le regard ordinaire est la plupart du temps un regard frontal, un œil «flèche» qui vise, définit, objective. Il voit des «choses» et s’il les voit «bien», «précisément», il est heureux.

Un autre regard est possible. Il ne part pas des yeux ou du front, mais de derrière les yeux, de derrière la tête, depuis ce qu'on pourrait appeler «l'œil de la nuque». C'est davantage un regard «coupe» qui accueille ; il ne vise rien, il acquiesce à ce qui est sans chercher à le définir ou à l'objectiver.

Il ne voit pas des «choses», mais un champ d'énergie ou de lumière dans lequel des lignes, des formes, des densités apparaissent ...

Si le mot existait, il faudrait dire que «l' œil de la nuque» veut davantage «infinir» que «définir» ce qu'il voit. Autant dire qu'il ne veut rien ; il laisse planer l'oiseau dans son vol, il ne cherche pas à le saisir.

Regarder quelque chose ou quelqu'un, un paysage, un corps ou un visage avec «l'œil de la nuque», c'est cesser immédiatement de se l'approprier, c'est le rendre à l'espace, à l'entre-deux, au «fond» ; à ce qui ne se voit pas dans le visible.

On ne voit pas «le fond», mais peut-être, parfois ce qui dans une image le laisse pressentir ... Il ne s'agit pas de «faire abstraction du réel», mais de voir l'abstraction du Réel.

"L'œil de la nuque" correspond à ce moment de recul où le regard, prenant conscience de ses projections, s’efface. Ce moment d'effacement ou de retrait correspond à un regard qui peut alors accueillir. Ce regard créateur n'est ni déterminant (il n'objective pas) ni déterminé (il ne se laisse pas imprimer «impressionner» par quelque chose de particulier).

«L'œil de la nuque» place le regard humain dans son ouverture maximale ; il le replace dans l’ouvert ...

Jean-Yves Leloup

                                                     

-A cloche-pied-

Lorsque cela

sera passé,

on se tiendra

sur le seuil

de la maison.

Il y aura

peut-être

un oiseau

tranquille.

On se fera

un signe de la main.

Rien ne pressera.

On goûtera

la clarté du matin,

et les enfants,

comme avant,

partiront

à cloche-pied !


(photo : auteur inconnu)

Déchirer la toile

Soleil vert

Le choix

Les derniers feux sur la colline du-Haut-du-Lièvre

En voyage, immobile

La feuille qui porte l'arbre

            Stutzmann/Orfeo 55 - Bach- "Erbarme dich"

Sur le chemin

monotype

Le soleil revient

-L'orée-

Rien n'est jamais perdu.

Un enfant rêve

qu'il suit un chemin inconnu.

Zig-zag entre les étoiles.

Je pose un baiser sur son front

"N'éteins pas la lumière !"

Les monstres resteront

le nez dans la poussière.

Ils ne s'approchent jamais

du feu qu'allume

un cœur en paix.

Je borde avec douceur

ce lit qui est aussi

une île-refuge

où les livres comprennent.

Flamme, éclaire-moi,

que ma vie ne finisse pas

dans le noir et le froid.

Ruisselle huile du jour

lavé par l'aube d'une promesse.

Il peut pleuvoir sans répit

J'embrasse l'enfant

qui se lève, heureux.

On dirait un prince

à cheval en forêt

soulagé d'apercevoir

enfin l'orée.

La poésie c'est vivre tout événement quotidien dans les coordonnées de l'éternité.

E. Guillevic

-A l'approche de l'hiver-

Aussi belles soient-elles

les feuilles du cerisier.

vont disparaître.

Dépouillement.

L'arbre attend-il le printemps ?

Il es là sans honte

dans sa nudité

Le vent peut souffler

et tout emporter.

Une feuille tombera

aux pieds d'un enfant

qui la ramassera .

Enchantement

Puis la feuille ira dormir

entre les pages d'un livre.

Pour elle ce n'est pas important

qu'on l'oublie.

L'arbre se glissera 

dans son manteau

de givre et de neige.

Je resterai aussi

tout l'hiver près du feu.

La nuit est si noire.

Elle mange les coeurs

comme certaines gens

déchirent les papillons.

Je ne veux plus claquer la porte

avec sur la tête

un bonnet de ténèbres.

Je chanterai près du feu,

à tue-tête, à garder coeur.

Quelqu'un frappera au carreau. 

Je le reconnaitrai.

Le chiffon du malheur

a rendu la vitre claire.

Il entrera, verra le feu.

Le silence craquera à nos oreilles

et nous serons bien.

Simplement.

René Daumal quelques mois avant sa mort 

Je suis mort parce que je n’ai pas le désir, Je n’ai pas le désir parce que je crois posséder, Je crois posséder parce que je n’essaye pas de donner ; Essayant de donner, on voit qu’on n’a rien, Voyant qu’on n’a rien, on essaye de se donner, Essayant de se donner, on voit qu’on n’est rien, Voyant qu’on est rien, on désire devenir, Désirant devenir, on vit. Mai 1943.

Regarde ce grand arbre

et à travers lui

il peut suffire.

Car même déchiré, souillé

l'arbre des rues,

c'est toute la nature,

tout le ciel,

l'oiseau s'y pose, 

le vent y bouge, le soleil

y dit le même espoir malgré

la mort.

Philosophe,

as-tu chance d'avoir l'arbre 

dans ta rue,

tes pensées seront moins ardues,

tes yeux plus libres,

tes mains plus désireuses

de moins de nuit.

Yves Bonnefoy

Ce matin, 7h50

"On avance peu à peu,

comme un colporteur,

d'une aube à l'autre"

Philippe Jacottet

La rose dans l'arbre

-Lorsque tu viens-

Lorsque tu viens,

je ne dis rien.

les mots sont 

feuilles mortes inutiles.

Lorsque tu viens,

plus rien n'a d'importance.

Mes mains sont vides

et mes rêves aussi.

Lorsque tu viens,

tu n'amènes rien.

ton sourire coule de source.

Je comprends sans comprendre.

Lorsque tu viens,

je voudrais rester

pour toujours.

Je ne suis plus attaché à rien.

Lorsque tu viens,

le soleil traverse la fenêtre.

Je suis aussi une fenêtre amie

d'un ciel devenu clair.

Lorsque tu viens,

tout est bien.

L'horloge sonne joyeuse

le temps qui n'est plus rien.

Lorsque tu viens,

mes blessures ont des ailes

qui vont chercher un nid,

loin, très loin.

Et je m'endors les yeux ouverts.

Contre le gris