-Impasses-

Il n'y a plus de notes

sur la portée.

Le fil était trop droit.

L'arbre, lui, se tortille

dans un ciel de neige.

Il n'a cherché

que la lumière.

Toutes ses branches

sont des impasses.

Le ciel maintenant

est à sa portée.

Le fil toujours veut arriver.

D'un point à un autre

son chemin est tout tracé.

Combien de fois l'arbre s'est perdu ?

"Par où je vais ?"

Seul le silence répondait.

Mais il est devenu

un arbre qui danse,

avec le ciel pour seule issue.

Il voit déjà descendre sur lui

des oiseaux inconnus

qui jamais ne se poseront

sur un fil.