En passant, ce jour

Glanées ce jour

Glanées ce jour

L'arbre en fleurs

a les yeux grands ouverts,

des yeux écarquillés

qui se transforment

en cascade

sous l'averse froide.

Ce sont aussi des yeux qui parlent,

qui chuchotent.

Derrière la grille du parc,

l'arbre n'est pas le prisonnier.

Il continue son déploiement.

Il se laisse prendre

à la danse des étoiles.

La merlette ne s'y trompe pas.

Ici, on ne ferme pas

la porte et les volets.

Ici, on se moque

du jour terne.

On échappe à la prétention

de poser des conditions

au petit matin.

L'arbre mouille ses racines.

Le merle ne s’embarrasse 

pas d'écharpe.

La bise réveille les écorces

et ébouriffe les duvets.

Et cette blancheur de pétales,

ces notes cristallines

déconditionnent.

Elles ont la fraîcheur

d'un plongeon, tête la première

dans un matin

qui ouvre des issues,

des coups d'ailes,

des surprises.

La pluie s'en mêle

qui me tombe sur le nez.

Chaque goutte érode

avec délicatesse

le mur monochrome

du quotidien qui rend aveugle.

Je veux voir. je veux vivre.

Je ne veux pas être réduit en poudre

dans la bouillie des jours.

Rien n'est tracé d'avance.

Une rose qui n'a perdu

aucun pétale malgré l'hiver

s'est mise à clignoter

juste au moment où mon regard

raclait le bitumé

sur le chemin du retour.

Comment ai-je pu

ne pas la voir

pendant des semaines ?

Je secoue ma vision

comme une crinière.

J'ôte les peaux mortes

du morne.

Le trottoir luisant

s'offre un morceau de ciel.

Le lampadaire révèle

un tapis d'ombres chinoises.

La lèpre des murs

organise des jaillissements,

des myriades de mousses et de lichens

qui dessinent l'inachèvement

C'est bon d'être vivant.

Une journée d'hiver ordinaire

A l'a.....

Balade

La nuit noire a remplacé 

la nuit grise du jour.

Le seul refuge est au guet des mots,

ceux qui chantent,

ceux qui craquent

comme le bois à l'âtre

alors que dansent les flammes.

On peut se nourrir de mots

quand ils sont libres,

qu'ils ne cherchent

ni à dominer, ni à tromper.

Je m'enroule dans la parole

comme dans un châle.

Les mots viennent

quand ils veulent.

Est-ce les miens ?

Ils traversent d'étranges déserts.

Ce sont des graines emportées

par le vent d'une autre parole,

celle d'un conteur ou d'un griot.

Ils connaissent la migration des nuages.

Ils se glissent sous les écorces

pour ne pas mourir de froid.

Puis ils reprennent leur route

quand un cœur s'éveille.

Ils viennent au secours des harassés,

assez de vide, assez de sang;

Je m'accroche à leurs ailes

qui veulent toujours aller plus loin.

Ce sont des mots brindilles

qui servent à faire des nids.

On peut se reposer 

dans le cœur d'un poème,

couver des images

qui enlèvent l'uniforme

d'un langage de bois mort.

La nuit noire n'arrive pas

à manger la lumière des fenêtres.

La nuit noire ne peut s'emparer

des mots en voyage.

Car ce sont des mots qui ne s'arrêtent jamais,

des mots qui se moquent des frontières

d'une terre trop carrée.

Je n'abandonne pas ce voyage au long cours

où il n'y a rien à gagner.

Je souffle au visage de la nuit

des mots étoiles et mon vocabulaire

accompagne le cri de l'aube.

Les mots prononcés pour rester vivant

ne sont jamais perdus.

Ils renaissent touts blancs

sur le cerisier en fleur

ou près de l'enfant qui s'endort

avec des mots étranges

qu'il a lu dans le dictionnaire.