« Adieu ! J'ai toujours eu des visions

pour la nuit, et pour le jour, les visions

qui s'effacent ne manquent pas ;

évanouissez-vous, Fantômes ! Hors de

mon esprit indolent, fondez-vous dans

les nuages et ne revenez jamais plus ! »

John Keats

Chanson du vieux goéland

J'ai repris mon vol,

quitté la grotte

sous le rocher,

j'ouvre les ailes !

Quel vertige

quand il n'y a

plus de retour possible !

Ne sois pas triste

jeune goéland

qui monte aussi

vers ton soleil,

je veillerai, loin

très loin ivre

de silence !

J'ai revu

l’inaccessible étoile

quand je ne

l'attendais plus !

Le filet s'est déchiré,

jamais plus ne serait

son prisonnier !

Déjà un autre espace

m'est apparu,

j'y respire une paix

qui enivre plus

que toutes les ivresses

trompeuses au goût

de terre obscure !

Ma vie ne m'appartient plus,

vie donnée en un instant !

Mes ailes frôlent

le houppier du hêtre pourpre

gardien de la porte secrète

sur la colline !

Celui qui en franchit le seuil

ne sait plus rien,

ne veut plus rien,

Un vent étrange

se charge de son voyage,

il s'est abandonné !

J'ai repris mon vol !

Que personne ne cherche

à retenir celui

qui ne sait plus rien,

ne veut plus rien,

dont le seul désir

est de vivre son secret !

 

La lumière commençait à fléchir.

En passant à côté de la forêt de bouleaux,

j'ai pensé à la Russie, à Tchekhov.

Je n'aurais pas été surpris

de voir sortir du bois

deux demoiselles en jupe de crinoline

avec ombrelles blanches à la main.

Mais il n'y avait personne.

la forêt était elle-même

une apparition.

Je suis resté à distance.

Je n'ai pas marché entre les arbres.

J'aurais sans doute disparu

comme l'image qui m'était venue à l'esprit.

Il y a des seuils

que l'on ne peut pas franchir

comme il y a des paroles imprononçables 

ou des portes qu'on ne peut ouvrir.

La forêt de bouleaux

était dans un ailleurs

à jamais ailleurs.

 

15h30,

Dans la rue qui
monte à la maison
les premiers coquelicots
bravent fièrement le grésil.

Fleurs si fragiles
qu'il est inutile de cueillir,
papillon rouge miracle,

d'une graine perdue
entre béton et bitume
a surgi une aérienne
boule de feu.

Un aveugle n'est pas
celui qui ne voit pas,
mais celui qui
ne reconnait pas.

 

-1-

C'est ici qu'a commencé un ciel sans détours, avec des arbres gorgés de lumière, une histoire d'où l'on ne revient pas, côte à côte avec les marcheurs nocturnes qui ne lèvent jamais les yeux. C'est ici que des ailes ont pris feu, et que le vin a coulé à flots sur une terre inconnue.

-2-

Il était temps de perdre la tête, triste geôle à moisissures, et que les hirondelles sur leur fil reprennent leurs volutes où l'espace jubile. Il était temps d'échapper à ces os desséchés qui ne se relèveraient jamais.

-3-

Le jugement est déjà venu et la voix était douce comme du miel : "Cette terre est la tienne. Sur la pelouse calcaire de cette colline est un orchis si pur qu'il peut être un diadème"

-4-

Les plaintes ont été emportées par le vent, comme de la paille. Les mains trouvaient douceur à l'écorce rugueuse. Les mains parlaient aux herbes folles, et le regard était celui d'un otage au grand jour, renversé par la lumière et la tendresse folle des pétales

-5-

Même les visages qui se ferment possédaient une perle ou un germe que révélerait peut-être un jour le cygne qui marque avec de l'or son passage sur l'eau noire !

-6-

Il y avait tout en cet instant, ce que personne ne dit jamais à personne, la feuille vert tendre d'un érable, ou la robe luisante d'un grain de cassis, hors du sang et de la souffrance.

-7-

Tout se tenait dans cette reconnaissance, une innocence essentielle, du lichens phosphorescent à la dent de tigre fossile, du regard de l'enfant battu qui ne comprend pas à celui grand ouvert du poulain sur ses pattes frêles. Tout attirait vers l'énigme !
-8-

Et il voulait être là, homme seulement, parmi d'autres hommes, sans défense, sans violence, sur le fil fragile qui passe d'abîme en abîme, et donnant sa main, et donnant sa vie !

 

Où s'être perdu,

nuages échevelées ?

dites-le
dans la grande clarté
qui se prolonge !

Où se cacher
maintenant,

Les fausses promesses
retournent au silence !

le jour même abrupt,
bosse au front,
coup de bâton,
m'ont réveillé
ici, dans le jardin !

Ne plus rien attendre
puisque tout déjà
a été donné.

Il n'y a rien à faire
qu'accepter
et offrir sa seule tendresse,

nudité qui ne protège plus rien,

tout a été donné,
tout a été ôté,

la moindre feuille frémit !


Mais si une seule personne

comprenait derrière les mots,

entrevoyant l'espace,

si une seule goûtait

à ce qui vit aussi en elle

et que reflètent les arbres mouvants,

sensibles aux souffles invisibles !

 

Pour plus tard.

Lorsqu'il n'est plus rien resté,
c'était un ciel plein d'étoiles,

libre de tout lien,

avec partout
des maisons écroulées,

et nulle trace de morts,

seulement des fleurs
qui poussent sans effort
parmi les ruines,

et des nomades
qui vont plus loin,

avec dans le regard
la lumière de l'enfant,

qui en son royaume
n'a besoin de rien !

 

Avoir recours

à la forêt,

aux plumes

des fougères,

à l'or d'un reflet

d'une rivière

qui s'endort

à l'ombre verte

des futaies !

Les cailloux du chemin

ont le pouvoir de réveiller

le marcheur :

« tu es déjà plus loin,

ne t'arrête jamais ! »

Et le vent est là,

il ouvre un pays

où les arbres ruissellent,

où chaque feuille a son chant,

où l'écorce est un livre

qu'on lit avec les mains !

S'échapper

avec la buse

sur sa meule,

dans l'ondulation brûlante

de l'air du plein midi !

Habiter l'herbe des prairies,

noyée de mauves et de coquelicots,

avec la vache placide

qui du mouvement de sa queue

bat la mesure de son

orchestre de mouches !

Humer les grumes

dans les fossés,

les premiers bolets

qui suintent

sous les sapinières,

gouter la liqueur

de la fraise des bois

mélangée de poussière !

Oublier peu à peu

près du merisier

ou du blé qui devient blond

la folie de l'homme.

Etre l'alouette

qui saura s'envoler

avant le passage

du monstre de la moisson !

Il n'y a de vie

qu'en cette tendresse !

Les fleurs sauvages,

belles pour rien,

parlent

de qui l'on est.

Personne ne pourra plus

faire oublier le secret

qu'elles  confient 

chaque soir.

Toi aussi,

essaye de retrouver

le livre qui s'ouvre

quand leurs pétales

se referment !

Il y a un poème

à l'intérieur

qui jamais ne s'écrit

et qui te dit : « Je t'aime ! »